Del siglo XXI

a las almas cómplices.

Cómplices

para Ali de Angeli

gracias por tu pedazo de cielo
con nubes y todo
por saber que vamos solos y en la misma vereda
gracias por las plazas los bancos las fuentes
por la niña que juega y se desliza espaldas abajo
por la mirada cómplice como nunca
por lo prohibido
Y perdón por el silencio
como el de los peces inquietos
por las distancias salvadas a pura piel
por la razón y sus precauciones
por la coraza del mismo perdedor
pido perdón por esta tristeza
por el dolor de muelas
que en mitad de la noche
entre vueltas y vueltas
me dijo estas palabras.


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Exorcismos


Vinieron a golpear la puerta
una
dos
tres veces
y oí pasos
bajando las escaleras.

Una frenada
y los vidrios de la tienda
de en frente cayendo

después el silencio
después los gritos
y las corridas
y sirenas acercándose.

Una
dos
tres veces el teléfono

y el silencio

cuatro
cinco
seis y otra vez silencio.

Que me den por perdido
o mejor por muerto

que se repartan mis ropas
y se lleven mis discos autografiados

que se disputen mis libros
o simplemente los manden a volar
3 pisos abajo.

Que se rían de mis fotos
mientras rescatan mi gabardina
perfumada en naftalina

que se lleven todo el pasado

y se tomen todas las cervezas
y se coman la cena
y se fumen lo que encuentren

porque al final

estaré riendo desde el sofá
sintiéndome
profundamente agradecido.


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Dame


Dame tu alma
y la sangre que vence
tus mejillas
quiero que un minuto
sacuda mi carne
como una corneada al matador
hasta teñir la arena tibia
de rosas imposibles.

Desnúdate
que me estoy yendo
y afuera sólo esperan
bocas de lobo hambriento.

Desnuda tu alma
sólo por esta vez,
que preciso ver
tu verdadera cara.

Amor, que salva
amor que mata
amor
que mil caballos galopando
sobre mi pecho esta noche.

Dame tu alma
y tus latidos
de gotas en lo oscuro
abre tu boca de humo
y lame esta herida

que antes de irme
preciso
rescatar mi nombre
de entre tus labios.


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El cieguito



Soledades de murciélago
en madrugadas como ésta,


el bicho respira
el bicho se mueve
parece más frío que el frío
más oscuro que las sombras
y sin embargo
algo hay en él
algo que nos conmueve,
como un profundo misterio
escondido entre sus alas vencidas.

el bicho se mueve,
el bicho respira
mátenlo,

simplemente porque Mikey
no gustaría de él.

Cerramos las ventanas
miramos por las rendijas
y allí yace
fallido discípulo de Drácula
traidor de la noche
y del miedo verdadero

Un nazi herido,
se arrastra en su celda
de profundo
y solitario silencio

podría haber sido una paloma
o simplemente un pájaro
melancólico, o incluso
una astuta cucaracha
pero no
esos dientes no le dejan mentir.

El bicho no se mueve
el frío parece más frío
que ayer
y en el patio
ya no se escucha el mismo silencio
el viento parece
el fantasma de un monstruo
que viaja por el corredor
y sacude cada puerta
a su paso.

pude haberlo rescatado
aquella tarde
en que cruzamos miradas
pero el tenía las alas rotas
y yo la luz del día
seguramente
no hubiese funcionado.


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Mil mañanas antes


Y de quién vamos a escribir
cuando seamos felices
de qué asunto lejano, borroso
archivado detrás de las pupilas.

Las mujeres culpadas de mi desvelos
ya no recordarán ni de mi nombre
acaso sus hijas un día sabrán
de mi
cuando sus madres les consuelen
frente al amor perdido.


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Sinónimos

Para Ali García

Una mañana contigo
es el pasillo
de un aeropuerto
en el último llamado.

un día contigo
es algo así
como el domingo
para las empleadas
con cama,

una tarde contigo
es la primera página
de mi cuaderno
de preguntas...

una noche contigo...

para eso todavía
no he encontrado
sinónimo.

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Mientras duermes



Estás allí recostada
soñando tal vez,

te veo y viajo
frente a otra hoja en blanco
las palabras llegan lentas
y no te mueves,
y a penas respiras.

Estoy aquí pensando
en inviernos lejanos
en princesas desencantadas
cenicientas después de las 12
que desaparecieron para siempre
en carreteras vacías.

Quisiera encontrarte
en tu sueño solitario
quisiera pedirte que me cuentes
el porque de la tristeza
y las horas de ansiedad
descansar a orillas
de un río plateado
darte una flor desconocida
sólo por ser tu héroe
otra vez.

Estás allí recostada
y cumplo con mi extraño oficio
de fugitivo.
Sé que otros días vendrán ,
con sus brazos de pulpo
a golpear mi ventana
otras sirenas, bocinas,
gritos indescifrables,
pero ahora es noche
y estoy despierto

mientras las putas de abajo
calientan el vino
que quedará por la mitad
mientras paseo por la casa
como un alma en pena
y tu duermes
soñando tal vez
con ríos plateados
y flores desconocidas

porque los héroes
desaparecen cuando apagamos
el televisor
y vagan también
por carreteras desiertas,
sólo quedamos algunos insomnes
perdiendo el tiempo
jugando con palabras
en noches de infinita soledad
mientras otros cuerpos distraen
la atención y se rinden al placer
de matar y morir
orgiástico ritual,
trampa perfecta de la existencia.

Pero tú estás allí recostada
y no tengo más que contemplarte
y saberme humano,
limitado en mi lenguaje
minúsculo grano
en la arena del tiempo,
despierto para siempre
hasta que el sueño
entorne las ventanas
y en la calle
se superpongan imágenes
una y otra vez
en cámara rápida
para diversión de la platea
que nos espía con ojos divinos.


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nocturno



Puntas de aguja
en la sala
en el cuarto
en el alma.

todo lo que ya fue
vuelve a escena
como fantasmas
de poemas nocturnos.

Te busco

por los rincones
por los bares
por las calles de la ciudad

por las hojas
por las antenas
por los cantos de sirena.

Restos de días
en el cuaderno
en el cenicero lleno

y no pasa
este dolor de muelas
esta noche de calor
sin fin...


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óleo de una tarde en la rambla




La tarde se recuesta en el mar
el sol moneda de fuego
se esconde en zócalo
lejano y misterioso.

La muchacha se queda detenida
perdiéndose en su silencio
y la silueta de un viejo
parece una postal.

El niño sueña en un día
capitanear el navío
mientras tiembla de frío
Mayo va a desembarcar.

Y todo se torna inmóvil
menos el sol y el mar
de lejos es agua viva
de cerca soledad.

La tarde se recostó en el mar
el sol moneda perdida

y de este lado del día

epilépticos semáforos
como espejismos del aire.


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Out


En realidad
hasta el día de hoy
no sé quien grita.

Será tal vez
el mismo
que habla con muertos
en sueños
el que comanda la mano,
la tinta
o acaso el hijo último
de José y Amanda?

Dentro del cuarto
anochecido
un niño escondido
debajo de la manta,
un padre sin diploma
o los ojos de un viejo
que buscan desesperandamente
la puerta de salida.


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Otros


mira mis manos,
traen caminos
de viento y lluvia
pétalos
de rosas flotando
en mares extintos.

mira la frente
que a veces ríe
frente al espejo

y ríe conmigo.

hemos llegado solos
hasta aquí
y pagado con amor
las deudas del pasado

por eso

escucha
como las estrellas
ríen de nosotros
allí, lejos

mira
lo que te apetezca
que esta noche las vidrieras
son sólo nuestras

olvida
lo que pensabas ayer

como los peces

como los niños que vuelven
al enemigo,

como el día que ofrece
lo que la noche deja
y cae en la tarde.

mira
dentro de mis ojos
porque no soy éste

soy el otro

el que manda cartas
a tu otra
a la que mira a la luna
y fuma pensativa

a la que descansa
en tardes de sol
recostada contra el muro
de la vereda de en frente...

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Somos


otros
luciérnagas invisibles
en las calles

viviendo
de renta
de minutos pasados

momentos
grabados
en ocho milímetros

nada
llevamos
más que bolsillos vacíos

más
que palabras presas
en los pasillos del tiempo.